As folhas caídas

Nada de muito diferente de há quarenta mil anos.

Estes alunos são ainda homens das cavernas.

Verdadeiramente totémicos,

os pré-históricos alunos

desenham falos em livros de encantar,

castigam as páginas de belos livros com

conspícuos e vigorosos membros

deteriorando os materiais, aviltando o texto,

sobrepondo à cândida ilustração

a sua leitura do mundo,

a sua arma de escolha.

As meninas ficam horrorizadas.

Nem falam.

As pinturas rupestres estão agora por todo o lado:

livros, carteiras, paredes

como nas paredes das cavernas há quarenta mil anos…

E em que é que estas diferem daquelas?

E o que é uma sala de aula senão uma caverna

e as paredes paredes?

Civilizações de permeio apenas,

a possibilidade de rinoplastia…

Eu olho-os com os seus occipitais protuberantes,

na depressão de testa e mento,

na fria latitude pleistocénica

desta caverna

onde Platão não tem lugar,

apenas o mamute que prenuncio lá fora,

gélido como um temporal,

proboscídeo, adventício,

anunciando a era do elefante.

As folhas caem. Os falos também…

Tudo está solto, caduco.

Estes alunos são os elefantes que o mamute anuncia.

E os genitais continuam a ser um modo de expressão,

de pôr trombas em todo o lado, epigramas

assomando nesta tarde cinzenta,

Enquanto tiro o olhar

pelo ponto de fuga da janela,

o meu olhar irreprimível

face aos lenhos

vigorosamente inscritos

na paisagem.

Daniel Jonas

O poema foi publicado no suplemento P2 do jornal Público na edição de 28 de Janeiro 2012